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| | | | | Invité / Invité
Jeu 25 Jan 2018 - 21:05 | |
| Les bords de la rivière Tone
Les bords de la rivière Tone
Ayant eu l’intention hier encore de m’y jeter
J’ai erré sur les bords de la rivière Tone
Le courant de l’eau étant rapide
Puisqu’il n’y avait pas moyen de cesser mes soupirs
Vivant depuis longtemps sans honte
Aujourd’hui encore, je n’ai fait que jeter des cailloux dans l’eau
Hier, aujourd’hui
La joie à la pensée que ma personne qui ne vaut rien, me soit aussi chère
Quelqu’un a-t-il essayé de me tuer ?
Serrant, serrant, j’ai été forcé de pleurer.
Sur l'herbe
Comme le bourgeonnement des premières herbes, sur cette pelouse qui brille au jour d’un soleil radieux, mes pensées jaillissent les unes après les autres. Cependant, en quoi me concernent-elles, toutes ces pensées ? Je veux seulement regarder le ciel bleu. Je ne veux nourrir d’illusion qu’au sujet de pensées qui se fondent dans un rêve d’azur lointain. Je ne veux conter que ces pensées pourvues d’atmosphère, qui réalisent le rêve de l’ombrage regretté, dans l’ombre de mes propres émotions. Oiseaux qui volent dans le ciel !
Hagiwara Sakutarô |
| | | | Invité / Invité
Jeu 25 Jan 2018 - 21:12 | |
| Je désire aller en France
Je désire aller en France,
Mais la France est trop loin.
Du moins prendrai-je ma nouvelle veste,
Et partirai en voyage sans destination.
Tout seul, je penserai aux jolies choses
M'appuyant à la fenêtre bleue
Quand le train passe dans la montagne.
A l'aube du mois de mai,
Comme veut le cœur où poussent les jeunes herbes.
Hagiwara Sakutarô |
| | | | Invité / Invité
Ven 26 Jan 2018 - 20:30 | |
| Il y a deux façons de Mûrir -
L'une - visible - dont les Forces poussent à la forme sphérique
Jusqu'à ce que le Produit de Velours
Tombe, savoureux, sur le Sol -
Une maturation - plus Intérieure -
Un Processus dans la Bogue -
Que seules découvrent, les Dents du Gel -
Dans l'Air lointain d'Octobre -
Emily Dickinson |
| | | | Invité / Invité
Jeu 1 Fév 2018 - 1:09 | |
| Mon amante a les vertus de l’eau : un sourire clair, des gestes coulants, une voix pure et chantant goutte à goutte.
Et quand parfois, — malgré moi — du feu passe dans mon regard, elle sait comment on l’attise en frémissant : eau jetée sur les charbons rouges.
o
Mon eau vive, la voici répandue, toute, sur la terre ! Elle glisse, elle me fuit ; — et j’ai soif, et je cours après elle.
De mes mains je fais une coupe. De mes deux mains je l’étanche avec ivresse, je l’étreins, je la porte à mes lèvres :
Et j’avale une poignée de boue.
-|Mon amante a les vertus de l'eau, Victor SEGALEN |
| |  Nombre de messages : 10035 Âge : 31 Localisation : Paris Pensée du jour : nique la miette Date d'inscription : 22/06/2010 | Pasiphae / Truquage geniphasien
Ven 2 Fév 2018 - 1:01 | |
| oh, ça ressemble beaucoup à la chanson L'eau vive ! (chanson composée par Guy Béart pour le film, introuvable aujourd'hui, tiré du roman éponyme de Giono) - Spoiler:
Ma petite est comme l'eau, elle est comme l'eau vive
Elle court comme un ruisseau, que les enfants poursuivent
Courez, courez vite si vous le pouvez
Jamais, jamais vous ne la rattraperez
Lorsque chantent les pipeaux, lorsque danse l'eau vive
Elle mène mes troupeaux, au pays des olives
Venez, venez, mes chevreaux, mes agnelets
Dans le laurier, le thym et le serpolet
Un jour que, sous les roseaux, sommeillait mon eau vive
Vinrent les gars du hameau pour l'emmener captive
Fermez, fermez votre cage à double clé
Entre vos doigts, l'eau vive s'envolera
Comme les petits bateaux, emportes par l'eau vive
Dans ses yeux les jouvenceaux voguent à la dérive
Voguez, voguez demain vous accosterez
L'eau vive n'est pas encore à marier
Pourtant un matin nouveau à l'aube, mon eau vive
Viendra battre son trousseau, aux cailloux de la rive
Pleurez, pleurez, si je demeure esseulé
Le ruisselet, au large, s'en est allé.
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| | | | Invité / Invité
Lun 5 Fév 2018 - 15:52 | |
| Je suis verticale
Mais je voudrais être horizontale.
Je ne suis pas un arbre dont les racines en terre
Absorbent les minéraux et l'amour maternel
Pour qu'à chaque mois de mars je brille de toutes mes feuilles,
Je ne suis pas non plus la beauté d'un massif
Suscitant des Oh et des Ah et grimée de couleurs vives,
Ignorant que bientôt je perdrai mes pétales.
Comparés à moi, un arbre est immortel
Et une fleur assez petite, mais plus saisissante,
Et il me manque la longévité de l'un, l'audace de l'autre.
Ce soir, dans la lumière infinitésimale des étoiles,
Les arbres et les fleurs ont répandu leur fraîche odeur.
Je marche parmi eux, mais aucun d'eux n'y prête attention.
Parfois je pense que lorsque je suis endormie
Je dois leur ressembler à la perfection -
Pensées devenues vagues.
Ce sera plus naturel pour moi, de reposer.
Alors le ciel et moi converserons à ciel ouvert,
Et je serai utile quand je reposerai définitivement :
Alors peut-être les arbres pourront-ils me toucher, et les fleurs m'accorder du temps.
Sylvia Plath |
| | | | Invité / Invité
Mer 7 Fév 2018 - 12:48 | |
| Le carreau
Pures pluies, femmes attendues,
La face que vous essuyez,
De verre voué aux tourments
Est la face du révolté ;
L'autre, la vitre de l'heureux,
Frissonne devant le feu de bois.
Je vous aime mystères jumeaux,
Je touche à chacun de vous ;
J'ai mal et je suis léger.
René Char, Les Matinaux |
| | | | Invité / Invité
Mar 13 Fév 2018 - 15:43 | |
| Miroir
Je suis svelte, comme tu le veux
Et je prends soin de moi,
comme il convient pour une femme que tu aimes.
J'utilise ta brosse à dents
et ma langue sait bien répéter, comme tu le souhaites,
les mots qu'il faut
avec calme et dignité.
J'aime la même musique que toi.
Je possède tes livres.
J'embrasse les lieux que tu visites.
Je te ressemble beaucoup.
Tu m'as fait devenir toi.
Je ne t'aime plus.
Hanadi Zarka |
| | | | Invité / Invité
Mar 13 Fév 2018 - 15:53 | |
| (1) L'orage de la beauté qui réside en Youssef a tourné le dos est parti comme une autre nuit il a disparu dans un nuage trottoir idiot comme ma voix, il crie, comme mes cils, il se casse Je ne voulais pas tout ce gel ni toute cette chaleur La tempête n'a pas attendu Elle a bu toute la bouteille de pluie et est devenue soûle Une plume ivre s'est posée sur la main de Youssef et sur ma bouche pleine Elle s'est envolée Je l'ai cherchée autour de moi et je ne l'ai pas trouvée dans la douce lumière de la place (2) Youssef ne revient pas C'est moi qui reviens parce que je cherche toujours mes affaires qui peuvent être dans un livre perdu Je m'assois là-bas, en pensant qu'il est près de moi Il récite ses prières et soudain il crie fixant une nouvelle politique pour le monde Je regarde, comme une idiote Je ne comprends pas J'insiste, c'est un philosophe Il a reçu un don d'une autre galaxie qui est tombé sur lui et l'a gardé enfant Une tendresse m'envahit et du lait jaillit de ma poitrine Je demande aide aux mains qui sont autour de moi Et qui frappent chaleureusement à la porte de mon cou pour ne pas toucher sa main qui m'est interdite car Youssef l'enfant est aussi Dieu Il permet et il interdit comme il veut et les plaintes de mes mains ne servent à rien Il va obtenir le destin du mot dans ma gorge étranglée. Leïla Aïd  |
| | | | Invité / Invité
Mar 13 Fév 2018 - 15:59 | |
| Il ne meurt pas
Ce qui ne meurt pas
ce n'est pas le poète
mais sa place quand il meurt
Ce qui ne meurt pas
ce n'est pas la douleur
mais sa place quand elle meurt
Ce qui ne meurt pas
ce n'est pas le souvenir
mais sa place quand il meurt
Ce qui ne meurt pas
ce n'est pas dieu
mais sa place quand il meurt.
Lorca Sebti |
| | | | Invité / Invité
Mar 13 Fév 2018 - 16:36 | |
| j'aime bien le dernier ! Allez, un peu d'amour :  Vous m’avez dit, tel soir, des paroles si belles Que sans doute les fleurs, qui se penchaient vers nous, Soudain nous ont aimés et que l’une d’entre elles, Pour nous toucher tous deux, tomba sur nos genoux. Vous me parliez des temps prochains où nos années, Comme des fruits trop mûrs, se laisseraient cueillir ; Comment éclaterait le glas des destinées, Comment on s’aimerait, en se sentant vieillir. Votre voix m’enlaçait comme une chère étreinte, Et votre cœur brûlait si tranquillement beau Qu’en ce moment, j’aurais pu voir s’ouvrir sans crainte Les tortueux chemins qui vont vers le tombeau. - Émile VERHAEREN |
| | | | Invité / Invité
Mer 14 Fév 2018 - 18:43 | |
| - Spoiler:
L'avion
L'avion qui vient de Bagdad porte des soldats américains
Il vole haut, très haut
Haut, plus haut que la lune
qui se reflète
sur l'eau du Tigre
Sur les nuages entassés
comme des cadavres
Sur une harpe ancienne
Sur les poitrines martelées
Sur des gens kidnappés
Sur des ruines qui grandissent avec les enfants
Sur une file d'attente énorme dans le département des passeports
Sur des caisses de tomates ouvertes
L'avion, avec ses passagers fatigués
Va atterrir à 7000 miles
D'un doigt coupé dans les sables.
Le regard d'Orphée
Et s'il ne l'avait pas tuée de son regard ?
S'ils étaient tous les deux dans la cuisine
à préparer un café
ou à parler de la guerre qui ne finit pas
ou à éteindre une chandelle pour l'anniversaire millénaire de leur mariage
avec des fantômes qui dansent partout
ou à écouter la musique dont ils ont oublié le nom
ou à tousser au milieu des milliers de grains de poussière qui volent autour d'eux
ou à s'asseoir gentiment comme deux statues de sel.
Dunia Mihail (Irak)
- Spoiler:
Mes rêves s'humilient trop
1.
Je voudrais simplement deux ailes
sinon mon âme va cesser de vouloir voler.
2.
Je voudrais crier tous mes cris
sans attendre quelque question.
3.
Je voudrais me débarrasser de tout ce qui peut empêcher ma larme
d'arriver à son but retardé ou à son point final sur la ligne.
4.
Je voudrais chanter sans être obligée de composer des paroles
de créer une mélodie ou d'élever la voix.
5.
Je voudrais une planète Terre que je dessinerais sans plan
selon le paysage de mon visage
Et je tracerais ses rivières et ses mers
selon le chemin de mes larmes.
6.
Je voudrais une autre boule de terre que je cacherais dans ma poitrine
chaque fois que j'ai envie de sortir de la maison sans mon voile.
7.
Je voudrais un arbre qui chante
et un oiseau qui fait un pacte avec le vent
Et une mer qui déplie son journal à chaque aube
et un passeport valable pour tous les aéroports.
8.
Je voudrais un parapluie décoré de jasmins
et un livre ouvert sur la table des matières
et des doigts qui sachent bien frapper le clavier.
9.
Je voudrais un simple oreiller
et des rêves qui font marcher ces événements
selon mon scénario préparé à l'avance.
10.
Je voudrais d'anciennes histoires avec des fins heureuses
que je raconterais aux petits
en désignant les photos des ces héros dans l'album familial.
11.
Je voudrais simplement un cadre simple et beau pour un tableau naïf
que j'ai dessiné avec un crayon et que j'ai colorié avec des crayons
pour l'offrir à une amie lointaine.
12.
Je voudrais que ma chambre soit plus grande
pour qu'elle puisse contenir mes nombreux livres
ou j'aurais une crise de folie
et je les brûlerais tous.
13.
Je voudrais un doux souvenir
une foi poétique
et une nouvelle journée.
14.
Je voudrais un morceau d'encens
Je le poserais sur un brûleur de charbon de bois
que s'en dégage le parfum tandis que je bois mon café matinal
sans pensée préméditée pour la fin de la journée.
15.
Je voudrais de nouvelles tentations
pour quelques jours seulement.
16.
Je voudrais un film en noir et blanc
que je chante avec son héroïne
je m'imagine avec son pull très serré
et sa jupe gonflante
J'essuie ses larmes et je ris de sa naïveté
Pour justifier la naïveté de toute mon histoire.
17.
Je voudrais une chanson douce
pour une nuit où ses yeux seraient éveillés.
18.
Je voudrais un jour long et bondé
d'odeurs de mer et de sable
et de voitures
et quelques appels manqués sur mon téléphone portable.
19.
Je voudrais un jour court, très court
qui suffirait pour écrire un poème
que j'écrirais comme j'en aurais envie
sans hâte, sans retouche ni brouillon.
20.
Je voudrais une nuit courte, encadrée de calme
qui se finirait par un mort dont personne ne se soucierait.
21.
Je voudrais une longue nuit,
je veux dire une très longue nuit.
22.
Je voudrais vivre
sans que ce soit mon destin éternel
et qu'il n'y a pas d'autre choix.
23.
Je voudrais mourir
sans être obligée à ça de temps en temps.
24.
Je le veux seulement
Qu'est ce que c'est
Qui est-il
Je ne veux pas répondre, de toute façon.
25.
Nous avons le premier rang
ou la tombe.
Oui, pour ce modeste-là
tout le premier rang, certainement,
Mais qu'il me laisse une tombe avec au moins une fenêtre.
Saadiah Mufarek (Koweït)
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| | Nombre de messages : 10035 Âge : 31 Localisation : Paris Pensée du jour : nique la miette Date d'inscription : 22/06/2010 | Pasiphae / Truquage geniphasien
Mer 14 Fév 2018 - 18:48 | |
| Toi, tu lis la merveilleuse anthologie publiée au Temps des cerises, l'un des seuls livres que j'aie achetés deux fois (car le premier perdu au cours d'un déménagement éè) |
| | | | Invité / Invité
Mer 14 Fév 2018 - 18:50 | |
| Dans le square de BadgrisbachL'enfant a secoué avec ses cris le silence Tandis qu'il lançait des pierres contre un arbre il a demandé au vent de se taire et à la neige d'aller en enfer et au dieu d'aller mourir Sa maman était dans le coin sombrant dans son ivresse et elle murmurait dans la fumée de sa cigarette «Ne sois pas stupide, Patrick regarde Dieu nous a amené ce soir le dîner» Puis elle a ouvert un sac qu'un passant avait posé près d'elle elle a mangé sans bruit puis s'est levée, s'appuyant sur l'air froid L'enfant a marché vers la statue de saint François Il est tombé sur ses genoux fatigué et pleurant Il a dit à la statue de bronze : « Tu peux demander au dieu qu'il me donne un manteau et des chaussures ? » Et puis il s'est levé en marchant dans les traces de sa maman. Personne n'a vu Patrick ni sa maman après ce soir-là. Leurs pas ont disparu dans les fables On dit que Badgrisbach ne loge pas les pauvres et que Dieu a envoyé après ça beaucoup de neige. Nujoom Alghanem (Emirats Arabes Unis) Oui pasiphae  J'ai envie de tous les partager !! |
| |  Nombre de messages : 400 Âge : 31 Pensée du jour : “Je voulais vivre intensement et sucer la moelle de la vie. Et ne pas, quand je viendrai à mourir, découvrir que je n'aurai pas vécu.” Date d'inscription : 25/11/2017 | LePèlerinBleu / Pour qui sonne Lestat
Dim 18 Fév 2018 - 20:46 | |
| Le Lac
Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,
Dans la nuit éternelle emportés sans retour,
Ne pourrons-nous jamais sur l’océan des âges
Jeter l’ancre un seul jour ?
Ô lac ! l’année à peine a fini sa carrière,
Et près des flots chéris qu’elle devait revoir,
Regarde ! je viens seul m’asseoir sur cette pierre
Où tu la vis s’asseoir !
Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes ;
Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés ;
Ainsi le vent jetait l’écume de tes ondes
Sur ses pieds adorés.
Un soir, t’en souvient-il ? nous voguions en silence ;
On n’entendait au loin, sur l’onde et sous les cieux,
Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence
Tes flots harmonieux.
Tout à coup des accents inconnus à la terre
Du rivage charmé frappèrent les échos ;
Le flot fut attentif, et la voix qui m’est chère
Laissa tomber ces mots :
« Ô temps, suspends ton vol ! et vous, heures propices,
Suspendez votre cours !
Laissez-nous savourer les rapides délices
Des plus beaux de nos jours !
« Assez de malheureux ici-bas vous implorent :
Coulez, coulez pour eux ;
Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent ;
Oubliez les heureux.
« Mais je demande en vain quelques moments encore,
Le temps m’échappe et fuit ;
Je dis à cette nuit : « Sois plus lente ; » et l’aurore
Va dissiper la nuit.
« Aimons donc, aimons donc ! de l’heure fugitive,
Hâtons-nous, jouissons !
L’homme n’a point de port, le temps n’a point de rive ;
Il coule, et nous passons ! »
Temps jaloux, se peut-il que ces moments d’ivresse
Où l’amour à longs flots nous verse le bonheur
S’envolent loin de nous de la même vitesse
Que les jours de malheur ?
Eh quoi ! n’en pourrons-nous fixer au moins la trace ?
Quoi ! passés pour jamais ? quoi ! tout entiers perdus ?
Ce temps qui les donna, ce temps qui les efface,
Ne nous les rendra plus ?
Éternité, néant, passé, sombres abîmes,
Que faites-vous des jours que vous engloutissez ?
Parlez : nous rendrez-vous ces extases sublimes
Que vous nous ravissez ?
Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure !
Vous que le temps épargne ou qu’il peut rajeunir,
Gardez de cette nuit, gardez, belle nature,
Au moins le souvenir !
Qu’il soit dans ton repos, qu’il soit dans tes orages,
Beau lac, et dans l’aspect de tes riants coteaux,
Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages
Qui pendent sur tes eaux !
Qu’il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,
Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,
Dans l’astre au front d’argent qui blanchit ta surface
De ses molles clartés !
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire,
Que les parfums légers de ton air embaumé,
Que tout ce qu’on entend, l’on voit ou l’on respire,
Tout dise : « Ils ont aimé ! »
Alphonse de Lamartine |
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