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Ce serait le secret d'une ligne, car une ligne est une réal-viscéraliste en un sens.

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Comme les huit marches d'un problème, je descends l'escalier ;
Intime et précise, comme mon escalier. Intime et précise, comme
Huit marches d'un problème qu'on aurait achevé. Pas tout à fait.
J'aimerais que soient perceptibles l'urgence et la hâte qu'on a finir
L'enquête au plus vite, devancer, courser, sur les pas de Scezelivo
et des Rouzillons de darty ; on a la sensation d'achèvement, elle
Est délicieuse. Comme un chocolat chaud pris entre ami·es ou un
Thé brûlant – comme le corps brûlé de Sappho. Je suis avec vous.
Je vous regarde et je vous vois depuis les profondeurs d'un lac de
Savoie, d'un lac pyrénéen, d'une mer lorientaise achevée. Aurez-
Vous cette force, vous hisser, tout en bas de ma traque ? avec joie
Répondirent les aventurier·es en ôtant leur chapeau. Bientôt, nous
Pourrons prendre ensemble un chocolat chaud. Ouh, ouh, traque
Hivernale, Garcia Madeiro ! qu'as-tu fait de ta bibliothèque, qu'as-
Tu fait de tes livres de Bolaño ? Dans le fond, Sappho ricane : elle
Goûte ces drôles de métalepses tout comme si elle était chilienne.
C'est tout comme. Sappho ébouriffe la tignasse de Cesarea, nous
Dirions deux complices depuis le début des temps. Mon père, toi
Qui permets de si douces choses, je te dis Merci.

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Comment ne pas être épuisée par la traque ? Ma robe est souillée.

Comment ne pas trébucher contre les racines d'un problème ancien ?

Mon père, tu cesses de me guider. Tout remue sous la fange, depuis

L'espoir d'une apocalypse jusqu'aux rires de mes sœurs. Tout circule

Dentelle légère et remuée, c'est un vase qu'on aurait depuis longtemps

Brisé.

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On t'aurait cherchée.

Dans le sable sur les pistes sous la poussière
Partout pendues à tes basques
Partout allait ton ombre

Lunes et soleil, flottaison, tu aurais laissé dans la boue
Dans le sable, plein les puits
Des présages

666 augures de ta présence.

On t'aurait cherchée partout, fille,

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Il faut continuer, malgré tout. Malgré l'épuisement, malgré la joie – la joie est une denrée simple.

La joie nous maintient sur nos jambes, c'est un carburant solide. Nous dévalons peu à peu la pente,

Le sentier qui nous avait menées au bord du lac. Dans son sac à dos de montagne, Auxilio avait pris

Quelques livres de Bolaño. C'est une fourmi, elle ne prête pas, mais j'ai tout de même pu attraper

Quelques fragments d'une aventure sororale. Entre mes dents, je serre un brin de paille, je mâche,

Je songe à toutes les revues de poésie que nous retrouverons au pied de la montagne. Nous pour-

Rons leur envoyer des poèmes misandres et lyriques, mais rien n'assure que ces poèmes aient du

Succès dans les revues, fanzines, journaux froissés édités par les derniers descendants de la jeune

Poésie mexicaine. Il est certain, en revanche, que nous pourrions éditer une feuille de poésie rien

Qu'à nous. Nous ne l'appellerions pas Caborca. Nous sommes tristes, souples et légères.

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Fille que j'ai cherchée se déclinait au pluriel. Elles étaient puissantes, mes sœurs.
Elles m'attendaient en bas, placées en rang d'honneur. J'ai pris, un peu, peur.
Elles sont plurielles, mes sœurs. Elles se déclinent tout le jour et invoquent d'une
Voix claire Rosa, Liz, Cesarea, tous ces personnages ; elles n'invoquent pas les
Victimes de Santa Teresa.

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C'est la fin de la Traque solaire, en retard (mais Garcia Madeiro n'est pas regardant sur les chronologies)). C'est le début d'autre chose, Liquide.