Citation :

Les faits rapportés ici sont mentionnés dans un mémoire du 13° siècle découvert dans les ruines de l'abbaye de Saint Starekow. Suite à des guerres de religion, ou des raids de pillards, cet édifice a été détruit douze fois. Le manuscrit, réalisé en peau d'auroch, a remarquablement résisté à ces incidents. Le récit, en Poldève archaïque, étant excessivement prosaïque, nous l'avons quelque peu romancé pour le rendre accessible aux lecteurs de notre époque.

Pourquoi vouloir trouver l’officine d’un enchanteur dans un coin sombre et reculé d’une forêt ?
Non ! Odilon avait ouvert sa boutique sur la place principale de la ville. Les principes du commerce sont universels !
Faut-il que la représentation de ce métier soit associée à un vieillard barbu, sale et vêtu sommairement ? D’abord des vieillards qui survivent à un âge avancé, ça ne se trouve pas tant que ça, et puis, contrairement à la légende, ce n’est pas si bon pour l’image de marque. Comment faire confiance quelqu’un dont les capacités ne peuvent qu'être déclinantes ?

Odilon avait environ dix-huit ans, un aspect agréable, assez féminin même. En fait, lui-même n’avait pas l’air de bien connaître son sexe : il était surtout préoccupé par sa science… Le reste ne l’intéressait que moyennement. Quand il recevait sa clientèle, il était toujours richement vêtu. C’est un truc bien connu des hommes de religion : il vaut mieux être paré d’or si on veut être crédible !
Les consultations avaient lieu en fin de journée. Ses rendez-vous étaient gérés par Alizia : une matrone inflexible qui connaissait bien tout le monde et savait comment taxer chacun en fonction de ses revenus.

Ce jour-là c’est un rendez-vous nocturne qui fut proposé à l’enchanteur. Le client était Corbus, un brigand redouté, qui ne voulait pas apparaître en plein jour au vu et au su de la milice.
À la grande surprise d’Odilon, Corbus s’avéra être un petit bonhomme patelin, grassouillet, bien habillé et ne correspondant nullement à l’image du bandit tel que décrit dans les histoires horrificques qu’on racontait le soir au coin du feu.
Il s’exprimait avec douceur dans un langage châtié. On voyait que c'était un homme d'éducation :
– Maître Odilon, sauriez-vous faire retrouver la mémoire à une personne de qualité qui, malheureusement, oublie des informations cruciales et nous met dans l’embarras ?
L’enchanteur était perplexe :
– Le déclin de ce genre de capacité peut avoir plusieurs causes, et, à ce stade, je ne peux me prononcer. Il me faut savoir plus de choses, comme l'âge de l’individu, les circonstances dans lesquelles ces difficultés se sont manifestées, et, même, vous m’en excuserez, je dois savoir pourquoi tout ceci vous pose problème.
Corbus se gratta la gorge avant de rassembler ses idées :
– Vous savez, les activités de mon groupe font l’objet des interprétations les plus diverses. D’un certain point de vue, nous sommes prêteurs sur gages, d’un autre receleurs. On nous déteste, on nous craint… surtout parce qu’on n’ose pas avouer faire appel à nos services. Officiellement, on nous voue aux gémonies, mais, en catimini, on recherche nos bons offices. Si vous êtes en possession d’or ou d’objets de valeur et que vous voulez mettre ces biens à l’abri des grands seigneurs, et de toutes autres sortes de voleurs, il peut s’avérer tout à fait pertinent de venir les déposer dans nos coffres. Ceux-ci sont inviolables et même les pillards les plus redoutables ne se risqueraient pas à essayer de les forcer. Pardi, où donc entasseraient-ils ensuite ces biens si mal acquis ? Notre système est parfait et est respecté jusqu’en Tartarie Orientale !

Elle ouvrit les yeux.
Tout autour, le nid bruissait, apparemment intact. Elle comprit qu’elle ne dormait plus
depuis un moment déjà, ses pensées vagabondant dans son esprit tandis qu’elle écoutait. Le
murmure de milliers de feuilles dans le vent. Les hululements lointains des oiseaux de nuit. Le
chant nocturne des grillons d’or frottant leurs carapaces striées.
Tandis que ses pupilles se dilataient pour ajuster sa vision à la lune voilée, elle sentit les
battements de son cœur s’accélérer. Elle referma la main sur son bâton à mort et sauta du hamac.
Accroupie dans l’obscurité, elle écouta. Des respirations régulières s’élevaient des cocons dans
lesquels dormaient les jumelles. Celui de sa sœur se balançait lentement. Elle se tendit plus encore,
cherchant ce qui avait déclenché sa vigilance. Le grognement d’un tigre cendré résonna au loin. Un
cri de rut. La tension dans sa nuque se relâcha légèrement. Elle soupira, se redressa. Il restait un peu
de résine rouge au fond de l’écuelle. Elle s’en saisit avec deux doigts, colla la pâte sucrée à
l’intérieur de sa joue, et se glissa le long du tronc. Quitte à être réveillée, autant faire un tour de
garde.
Installé à mi-hauteur de l’arbre Glianion, le nid surplombait une grande partie des cimes
alentour. Elle enroula une liane autour de sa taille et descendit, les pieds contre l’écorce, le torse
face au vide. Impossible de se débarrasser de la sensation que quelque chose n’allait pas. Sur sa
droite, le Frésancier déployait les corolles iridescentes de ses fleurs d’été. Leur parfum se diffusait
jusqu’à elle. À la lueur mauve des pétales, elle distingua une silhouette perchée sur une branche,
une liane enroulée autour de la cuisse. Dans la semi-obscurité, elle devina plus qu’elle ne vit le
corps de Kamor, affûté pour la course et l’escalade, son profil acéré, les nuances bleutées dont il
avait teint ses dreads. Elle souffla trois fois avant de s’élancer dans le vide et s’appuyer contre son
arbre. L’homme la fixa un instant avant de reporter son attention sur la forêt.
— Tu as senti ?
Kamor approuva en émettant un bruit sourd, proche du ronronnement d’un chat, sans cesser
de scruter la coulée verte en contrebas. Elle sentit de l’inquiétude dans son odeur. La fatigue lasse
d’un manque de sommeil. Elle eut une pensée attendrie pour ses nièces qui devaient, elles, profiter
d’un repos serein. Dans le ciel, le vent du soir effilocha quelques nuages, qui s’écartèrent en laissant filtrer un peu de lumière. Les dentelles des branches découpaient l’horizon. Loin sur sa droite, elle
distingua le scintillement du lac.
— Là, souffla Kamor en tendant le bras.
Elle plissa les yeux dans la direction qu’il lui montrait.
— Je ne vois rien, es-tu certain que…
Son cœur manqua un battement. Ce n’était pas une zone de la forêt que désignait Kamor. Il
lui montrait son bras. Son bras sur lequel la mémoire s’était éteinte.