Elle secoue la tête pour chasser ses souvenirs, et continue de ramper. Elle ignore la première ruelle qui s'offre à ses yeux : trop étroite et propre, elle n'offre aucun refuge pour se cacher. Mais, guidée par ses souvenirs, elle se dirige aussitôt vers la deuxième. Une fois cachée dans l'ombre des deux maisons, elle se redresse, plaque ses mains contre le mur, et cherche un creux entre les deux façades. Elle le trouve ; long et étroit, elle ne parvient à s'y glisser qu'à grande peine.

Lorsqu'ils étaient enfants, ils se cachaient parfois là, pour échapper à l'attention de leurs parents. En un instant, Liliane se remémore la figure de ses amis. La belle Alicia, une blonde au sourire éclatant, et son grand frère Dewil, toujours beau dans ses habits miniatures de prince. Naomie, fiancée au garçon depuis sa naissance, timide, venait d'une famille noble peu puissante. Et puis Serge, sans lien apparent avec eux, qu'ils avaient rencontrés sur un banc de la corniche. Un bourgeois de classe moyenne ; mais, alors qu'elle n'avait pas huit ans, la voleuse était tombée amoureuse de ses yeux sombres et de ses mèches blondes, et du liseré noir, naturel, qui lui entourait ses yeux comme du maquillage.

D'autres souvenirs encore. Des jours de prières et d'apprentissage prenaient la teinte de leur joyeuse amitié lorsqu'ils se retrouvaient, souvent dans le parc central. Là, ils laissaient la discussion aux adultes, les jeux aux enfants plus petits, et ils exploraient. D'abord, ils se contentaient des arbres plantés dans le parc, mais bien vite, et malgré les avertissements de leur mère, ils s'aventuraient bien loin du quartier des Orbes, parfois dans les ruelles, mais le plus souvent près de la corniche. Là, leurs yeux se perdaient dans les méandres du dôme de verre, dans le paysage, et ils devenaient des silhouettes accrochées à une image trop belle pour eux. Enfants parmi les enfants, et tout aussi paysans que bourgeois.

Liliane fait quelques pas hors de sa ruelle, comme subjuguée ; puis elle se jette aussitôt en arrière, maudit son imprudence, s'assure que la rue est bien déserte, et sort de nouveau en rasant le mur. Elle avance jusqu'à la hauteur de la bâtisse, puis traverse la rue en courant, ombre noire sur le fond de pierre. Arrivée devant la villa, elle s'accroupi et se plaque contre la clôture.

Personne. Pas un cri pour la reprendre.

Mais elle ne relâche pas son attention ; n'ayant pas assez de minutes pour crocheter la serrure, elle doit briser une fenêtre pour entrer. La partie la plus risquée de son plan. Empêchant le soupir posé sur ses lèvres de s'envoler, elle récupère un petit rocher dans la poche droite de son pantalon ; un peu de sang coule de ses doigts écorchés. Puis elle prend une profonde inspiration, dose son tir, et lance. La pierre rebondit contre une fenêtre qui éclate et projette des débris de verre jusque ses pieds.

Gaëlle a soupiré et posé une main sur mon genou.
J’ai ravalé un sanglot. Ce qui l’a inquiétée un peu plus.
« Ça va aller ? »
J’ai hoché la tête. Assis sur ma chaise en plastique, je tremblais et sentais pourtant les larmes me brûler les yeux. Elles refusaient de couler, mais elles étaient là, piquantes, et m’aveuglant dans cette pièce obscure.
Ça va aller.
Si je suis un grand anxieux, persuadé que la fin du monde est proche dès que le frigo ou la télécommande tombe en panne, Ali était au contraire un éternel optimiste. Après l’épisode avec le chien, alors que je craquais et pleurais comme un enfant, il avait passé un bras autour de mes épaules avec ces trois mots rassurants.
Ça va aller.
La suite lui avait donné raison. Nous avions été libérés.
Couverts de bleus, humiliés, mais vivants.
J’ai levé les yeux sur son corps, immobile sous les draps. Un visiteur distrait aurait pu le croire endormi. Mais je savais. Quelques semaines plus tôt, alors que je me rendais à son chevet pour la première fois, je savais déjà quel était son sort et j’avais hésité à entrer dans la chambre. J’étais resté sur le pas de la porte. Ali n’a jamais été très costaud. Mais le garçon que j’avais découvert au retour de nos vacances à Belle-Île, dans ce lit d’hôpital, n’était plus que l’ombre de celui que j’avais connu. Il avait perdu plusieurs kilos, avait les joues creusées, livides. J’étais prêt à m’enfuir devant ce mort-vivant quand il s’était retourné et m’avait aperçu.
« Reste pas planté là ! Entre ! »
Trop tard. Je n’avais su empêcher un trémolo d’agiter ma voir pour le saluer. Qu’il était impressionnant de voir son ami dévoré par la maladie, cloué sur ce matelas blanc, avec tous ces tuyaux qui émergeaient des draps comme autant de tentacules malfaisants.
Il avait encore eu ces mots pour me tirer un sourire.
Ça va aller.
Et il était mort.
Finalement, j’avais raison de m’angoisser pour un rien. Et lui tort de ne pas s’en faire.